Valenia Gil

​ Tienes un esqueleto de origen árabe que emerge cada vez que el fuego arrasa tu vida.  Siento un gran pesar dentro de mi y al mismo tiempo un triste alivio, como cuando sabes que un familiar está más cerca de la muerte que de la vida y prefieres, aunque duela eterno, que deje de sufrir. Ese sufrimiento, en el caso de nuestra Sierra, lo teníamos todos y cada uno de los que la amamos, porque veíamos cada año como su masa forestal, absolutamente desaforada, era la carne de cañón que acaba explotando siempre.  Lo que no sabíamos, aunque cada verano lo viéramos, es cuándo iba a suceder.  Si pillaría el fuego, como en una ratonera sin salida, a nuestros adolescentes en el río, a nuestros ancianos visitando sus parcelas en el monte o a nuestros amigos de senderismo por aquellos caminos antiguos que nuestros ancestros recorrieron.  Anoche me sentía cruel y desalmada al verbalizar que mejor que ocurra de una vez, porque esperarlo cada verano, con el alma en un puño, mientras...

​ Qué sabia es Samanta, qué sabia a base de golpes y sufrimiento en un mundo hostil que, en primera instancia, le rechazó siempre. Qué sabia Samanta que reflexiona al hilo de la construcción de nuestra propia identidad, hecha con cachitos de la mirada externa de todos y cada uno de los demás y con nuestra propia mirada, la que nos va de dentro hacia fuera o de nuestros propios contornos hacia dentro. Y la reflexión con su entrevistador, comprendiendo que existen tantos yoes como personas con las que interactuamos, por lo que somos, en realidad, seres poliédricos, con un número infinito de caras. Esa descripción que hace de las muñecas diversas, de las muñecas manipulables, que podíamos modificar a la imagen y semejanza que nosotras queríamos de nosotras mismas, burlando así la persecución del fascismo, de querer unificarnos a todos bajo un mismo uniforme físico y psíquico, seres manipulables y con apariencia admitida por los ojos de los poderosos, así si, así no. Habló de esa falla gra...

Percibí que las horas volaban, cual mariposas blancas revoloteando a mi alrededor, a medio camino entre las estrellitas que giran en los dibujos animados cuando entre risas observamos una cara con la lengua fuera y los ojos en blanco o mirando en posiciones imposibles y esos corazoncitos también voladores que revolotean sobre las cabezas de rostros arrebolados, con sonrisa tontuna y ojos inundados por la emoción. Así me sentí yo en aquella silla metálica, abrazada por una temperatura abrasadora en un relieve que a no se quien le dio por describir como meseta central, o algo así. Y las agujas del reloj se volvieron absolutamente locas. Tan pronto dejó de existir el espacio-tiempo, como dejé de percibir el hambre o la sed, ni si existía vida más allá de los contornos de nuestra mesa metálica y los cuerpos que habitábamos en aquel preciso momento. No era amor romántico al uso, no de ese que se muere por empotrarse físicamente para percibir cada poro del cuerpo del otro. No habían latidos ...